清明的雨丝裹着新泥的气息，我驱车拐进老家的青石巷。褪色的门牌在风中摇晃，刚驶过外公外婆家爬满青苔的砖墙，忽听身后传来急促的呼喊：“是小远吗？” 刹车声惊飞了檐角的麻雀。拄着枣木拐杖的陈阿婆从斑驳的木门里颤巍巍挪出来，蓝布头巾下，眼角的皱纹笑成了盛开的菊花：“可算把你盼回来了！”她枯瘦的手紧紧攥住车窗，指甲缝里还沾着春韭的绿意，“你外婆走前总念叨，说你最爱吃她腌的雪里蕻......” 话音未落，我喉头猛地发紧。记忆里的灶台腾起白雾，外婆系着补丁围裙翻炒腌菜的背影与眼前佝偻的老人渐渐重叠。陈阿婆转身从门后抱出个陶罐，坛口的荷叶还沾着晨露：“我照着老方子做的，你带回去尝尝。” 雨水顺着瓦当滴落，在青石板上砸出细小的涟漪。握着沉甸甸的陶罐，我忽然读懂了外婆临终前的牵挂——原来那些没说完的叮嘱，都化作了邻里间年复一年的守望，在时光里酿成了最暖的酒。
“崩溃了”！在浙江，妈妈给俩孩子买了水果，妹妹一个人吃了好多。妈妈看不下去，眼珠
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